Mis pantaloons son llenos de weasels
Tengo un telefono port‡til hecho de cheese
Porque hay radio en el bunghole de mi burro?
Los ferns gigantes hacen pobre policemen

Mis sellos del alimento se arrastran lentamente encima de mi nariz
Las voces me dicen jugar golf
Sr. Postman, no embroma mi raccoon!
Los enanos zurdos han robado mi papel de aluminio

Estoy asustado de muestras de producci—n
Mi platypus del cemento no puede todav’a cantar —pera
Estos zapatos piensan a menudo en la pi–a
Mi novia es un walrus del papel-mache

Mi p‡ncreas estalla en ecstasy!
Todos los mimes del espacio ser‡n descabezados
Esta ensalada cruel ense–a la gimnasia.
Pronto la nave espacial quitar‡ mis azul.

(c) 2003 Hidden Agenda

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